J'ai crié, fort. Et la carlingue a été réduite au silence. Tout le monde me regarde, la plupart des passagers se sont réveillés. Pas loin de moi, je vois une vieille dame qui me dévisage dessous ses vieilles lunettes de grand-mère. Elle me juge, tout le monde me juge, doit me prendre pour un fou, un quelconque taré. On entend une mouche voler – et il y a bien une mouche qui vole, et dans un éclair, dans une pensée bizarre et stupide, je me dis que cette mouche a voyagé de plusieurs centaines, milliers de kilomètres et que ça en fait des kilomètres pour une mouche – puis des murmures qui partent d'un peu partout, pour parler de moi, pour se moquer, de moi et de tous « ces jeunes de nos jours ». J'entends mon nom évoqué ici et là, et une conversation que j'ai déjà entendue, que j'entends partout, à chaque instant, chaque seconde, et c'est une conversation qui se répète en fait et ne s'arrête pas.

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